AUNQUE LA REALIDAD ES SÓLO UNA…
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Poesía social: Los gritos del loco
Le dicen loco porque grita todas las noches de luna llena.
Grita por el estúpido lujo, por el hambre que lo alimenta,
grita al egoísmo, al genocidio y a la guerra,
grita por la deforestación y por las creadas pandemias,
grita por los chalecos explosivos y por las minas,
grita a la política, grita al odio, grita al miedo.
Grita a todo el repugnante y humano ego,
grita, porque el enemigo lo llevamos dentro,
grita, porque no existe otro Infierno.
Le dicen loco, porque la luna guarda silencio.
Poesía: ¿Un poema de amor?
Aunque sé que es del todo imposible,
me gustaría suponer con certeza
(pese a que sólo suponen los que dudan)
que si a ella,
para ser casi perfecta,
sólo le falta no ser del todo ella
y yo,
siendo franco,
para ser algo
tendría que ser menos yo.
Si así se diese,
si ella fuera menos ella
y yo no fuera tan yo.
Tal vez esto sería
(quién sabe con certeza)
un poema de amor.
Microrrelato: Dingo
Estoy de duelo y, a veces, mi perro, o este perro que vive en mi casa, se acerca a dar conmigo cuando estoy tan apesadumbrado, tan embebido por mi dolor, que apenas noto en mis manos su hocico.
En ocasiones, debido a mi ensimismamiento, lo miro sin mirarlo, pese a que mis manos lo acaricien como si no fueran las mías, como si fueran las de un extraño. Pero él se queda ahí, mirándome a los ojos, esperando a que vuelva, pidiéndome que regrese, sin quitar su vista de mis pupilas, esperando a que mis ojos enfoquen.
Y, poco a poco, me hace regresar al mundo. Momento en el que, sin parar de mover su cola, me da el lomo para que le rasque. Cosa que hago agradecido, realmente es mi amigo, aunque no sabe lo sucedido, me reconforta como puede.
Por si queréis conocer al aludido en Youtube: VÍDEO DEL RELATO.
Microrrelato: Facebook
Tristemente, he descubierto que la rueda que tiene mi ratón no es suficientemente rápida para tanta tontería que se ve en Facebook. Por muy rápido que le dé. ¡Aún las leo! Tal vez sea un fallo de diseño. Así que, como no puedo cambiar a la humanidad, voy a hablar con el fabricante.
¿Alguien sabe el correo electrónico de dios?
Poesía: Aún no sé hacer milagros
Me he despertado
con un dolor en el costado,
en la frente,
sangre por unas espinas,
me falta una costilla,
pero no hay mujer a mi lado.
La botella está vacía,
todavía no sé hacer del agua vino
y aún menos tequila con mis manos,
no me queda cáñamo
y estoy tan sereno
que el espejo
me mira reprochando.
Cosas de mis putos recuerdos
y mis nudillos astillados,
cosa de necios,
tratar de cambiar el pasado.
Los abrazos que no se dieron,
los lamentos no escuchados,
las palabras hiriendo,
el amor sin comentarios,
los te quiero a mis muertos
que nunca salieron de mis labios.
Y me maldigo, a voz en grito,
por inútil,
al aún no saber hacer milagros.
Poesía: Por si te sirve de algo
Antes de toser,
suelta el humo,
antes de escupir
ten saliva,
antes de hablar
piensa en algo.
Antes de gritar
medita,
antes de golpear
pregunta,
antes de actuar
duda.
Si corres,
cuestiónate a dónde,
si no te mueves
tienes un problema,
imagina,
no sueñes,
hazlo
no reces.
Lucha por tu paz,
esa guerra,
y si vas a disparar
mata,
mas, si puedes,
huye.
Busca
que nunca te falten las preguntas,
que siempre encuentres respuestas.
Y recuerda, no te humille,
para que no te den las balas
a veces es bueno agachar la cabeza.
Poesía: Creo…
Creo que no quiero una guerra sin ti,
ni la paz, ni la vida, ni la nada.
Creo que te encontré,
esa noche,
que me encontraste.
Creo que todo va a salir bien,
por nuestro siempre
sincero diálogo.
Creo que lo que salga mal,
a tu lado, me importará un carajo.
Creo que nos queremos de verdad,
sin más venda en los ojos
que la pasión de nuestros cuerpos
y sus antojos.
Creo que nos llegaremos a amar
con ese Amor escrito con mayúscula,
creo que tal vez te amo ya,
y no me he dado ni cuenta,
creo que voy a intentar,
por ti,
algo que siempre me ha importado un carajo,
ser mejor poeta.
Creo que es verdad que te amo ya,
tras leer estas letras,
y, la verdad,
creo que me va a gustar
ser lo qué tú quieras.
